disegno sulla collina,

schiene che si bruciano,
ombre che si stagliano,

erba schiacciata fresca,
bagnata.

le anatre volano nel cielo,
timoni volanti,
cambiano direzione in un attimo,
vicine, poi distanti.

vola
vola
vola.

io non ci credo più.
la fine è nelle ultime pagine,
nelle ultime lettere.
non ci sei più.

andiamo al mare?
in cosa potevo sperare,
nel silenzio del dare e dell'avere?
volevo solo volare
e invece mi ritrovo a disegnare.

pedalo più forte
e schivo le buche

il limoncino mi mette a letto
il gatto come cuscino
le mani ad accarezzarsi per dispetto.

notte